A Noite, o Id e Eu.

Poesia e senso-comum II

2010-07-31T16:57:00.000-03:00

A cada verso boêmio cantado,

Cem bordões inúteis à vida.

Um soneto arrumadinho, engravatado

A cada mil conversas fiadas.

Nasceu um poeta suburbano na noite!

Mas o infeliz não tem nome, nem gosto...

De que vale ser poeta

Quando a poesia barata de cada dia

Já não mais denota o esteta

Na labuta ingrata da Sofia?

Os poetas continuam correndo contra o tempo,

Pois os versos falham, embora não tardem mais...

Em uma época em que as antologias poéticas,

Peludos volumes de papel sedoso

São o útil e áspero banquete

Entregues à voracidade leitora

Dos velhos bichos-de-prata.

Sentinela

2010-07-31T16:21:00.000-03:00

A noite se impõe

Ainda que teu peito em vão desespere

Das luzes ofegantes, trêmulas

Do suor escaldante, recompensa

Ao dia que tuas próprias mãos revolveram.

Essa noite (aquela que se vive só)

Revela do teu dentro a moldura

Ao dar de comer aos teus ódios o silêncio

Em que tão somente o corpo.

Se impõe

Lava teus olhos, riscados sol à sol

Nesse escuro molhado

Da tua treva particular

Faz das retinas fatigadas

O altar das tuas dores,

Nesse antro de todos os mundos

Em que a vida se impõe.

Jaisson

Jul /2010.

Vir, voltar; virar, voar?

2009-09-13T00:50:00.005-03:00

Os poetas se mostram exatamente nos pequenos momentos onde a poesia se cala. Quando os versos se reefetuam no cálido e quieto devir de uma leitura casual, vez por outra brilha um lampejo das verdades do mundo, tão rápido quanto o clarão de um raio. E então, daquela instantânea e cintilante profusão de cores, dentro daquela bela fração de segundo, tudo se faz novamente num caldo escuro.
Assim também é que os poetas acabam sendo. Se mostram só assim, nessas passageiras luzes bruxuleantes que volta e meia nos pegam desprevenidos nas poesias. E depois somem. Dos poemas e às vezes da poesia também. Esse meu inverno foi assim, quase sem poesia, porque alguns clarões foram tão fortes que me deixaram momentaneamente cego e incapaz de colher borboletas, encontrar as chaves, cultivar begônias...
Esta é uma prova de que a poesia é mesmo manhosa, irrepreensível, indomável. Até mesmo aquelas mais feinhas, que jamais alcançarão um sonho sequer de beleza, como estas que aqui constam em coloridas listas.
A noite está de volta, para aqueles que nela costumam procurar pela vida, ao invés de desistir dela em espasmos.

Jaisson.

O (ser) poeta.

2009-09-13T00:01:00.002-03:00

Ser poeta
É ser mais incompleto que o verso que diz:
Um dia serei um grande
Fim.
Vagar sem iluminuras
Nas florestas tão alheias que chegam a ser
De um outro
Mim.
Cantar aberto
As trovinhas discretas baladas que faz
Quando menos se espera
Plim.

Jaisson.

Prelúdio

2009-09-13T00:01:00.001-03:00

Sou o pior de todos os prelúdios:
Nada anuncio nessas tristes toadas,
Não antecipo nada melhor que teu silêncio,
E chego sempre tarde demais
Para pegar teu colo
Ardendo.

Jaisson.
Hoje.

Antídoto.

2009-09-12T23:59:00.000-03:00

Levanto na noite,

Calço chinelos cansados, tão nus
Desesperados por um caminhar lento, meu
Que lhes confere sentido.

Visto o tempo,
Veste rota, cheiro de alguém que
Talvez até seja eu,
Um dia.

Olho no sem-fim do espelho
A fitar o reflexo
Do último homem que crê
Nos sonhos perdidos
Deste olhar imenso,
Retorcido.
De algumas épocas tendo
Vivido,
O âmbito tenso, daqui a pouco
Olvido,
De tudo que lhe faz
Seu próprio antídoto.

Jaisson.

Amor e seus outros.

2009-03-23T09:31:00.001-03:00

O Amor só comporta uma explicação negativa
Não se diz o que é,
Mas o que ele não pode ser,
O que ele não comporta:
Sínteses, teorias, cosmogonias,
Teleologia, escatologia, silogismos
Retórica, sofística, exegese
(DRs encaixam-se em exegeses)
Analítica, analistas, anátemas
Antíteses.

Amor não é descaso
Frívola madrugada de suor.
Não é lira,
Ou bandeira de rei.
Amor não é conhecimento
Leis, sistemas
Tradição, nem poema
Ou mesmo compaixão.

Nada disso é Amor. (Ou não mais?)
Ele cansou de ser verdade
Enjoou de ser poeta
O amor quer férias do mundo.
Afinal, nem pagar a conta pôde, coitado...
Esse valente romântico,
Quer ser outro,
Quem sabe Saudade, quem sabe Pudor.
Afinal foi expulso do trono,
Dado como desengano
Apoteose da precariedade...
Amor agora é anti-Édipo
Embora velho e cego,
Perdeu o nome,
Amor não é mais amor.
Talvez seja só
O corriqueiro
Lúgubre indulto,
Do jeito-verbo
Amar.

J.
Março 2009.

Os primeiros e os últimos

2009-03-15T23:06:00.003-03:00

O folião de fevereiro,
O campeão da vida folgazã de fim-de-semana,
A moça bala(nça)deira, strip-glitter.
Sujeitos alegres, ruidosos
Qual a tela plana escarlate
Que os apresenta a vida de todo domingo à noite...

O poeta dorido
Redator de guardanapo-de-papel
O filósofo cor-de-sépia, escritor de teses em preto-branco.
Sujeitos tristes, silenciosos
Qual o grito dos sem-nomes
Que rasgam surdos o aproveitar-da-vida de quem com nada se importa

Os Primeiros cantam de dia, choram de noite
Gritam e bebem no dia de Saturno
Suspiram e fustigam no dia do Sol.
Vestem-se das cores belas sobre a pele
Pra guardar sob ela o cinza frio de se saber inerte
Inútil e volátil viver que tem medo
Porque sabe que seu início, seu meio e seu fim
Serão o seu nada.
(O seu e o do mundo.)
Sem sentido porque não haverá sequer lembrança.
E estes são os sujeitos alegres.

Os Últimos cantam o dia, choram a noite
Podem gritar e beber na ponta do verso cada hoje
Embebido de ontem, adocicado de amanhã.
Vestem-se de trapos sóbrios e risíveis sobre a pele
Para guardar o bem de fato valoroso:
Alma quente que encara o temor
Porque sabem muito sobre o nada
E vêem o início, o meio e o fim com olhos no céu
(que é de todos e de ninguém)
E não apenas na porta de casa.
E estes são os sujeitos tristes.

Os Primeiros querem aproveitar a vida.
Os Últimos querem que a vida lhes aproveite pra algo.
Os Primeiros temem acabar de dor.
Os Últimos temem a dor de acabar.
Os Primeiros usam o universal para justificar o descaso.
Aos Últimos só se lhes permite o particular para isso.

Os Primeiros sempre serão os donos da (triste) alegria .
Os últimos sempre serão os senhores da (alegre) tristeza .
E eis que não há moral na história, nem ligeiro provérbio,
Uma vez que:

Os Últimos nunca serão os Primeiros.
E os Primeiros, talvez nunca serão.

Jaisson.
Mar. 2009.

O vôo de Oraci.

2009-03-11T08:22:00.003-03:00

Injusto Minos, criou destino
Mas assim fazendo
Logrou dar ao homem asa indomável
Fazendo da fúria passagem aos céus
E do flerte com o Sol
Amor.

Há quem voe sereno a toda vida
Mas tão perto do chão
Não vão saber nada dela.
O olho do homem é inútil
Se não puder ver tudo
Do céu.

(O herói não é aquele que é eterno
Planando raso, de tédio.)

Impávido filho, ousou desatino
Mas assim agindo
Domou os ares do vento impérvio
Luzindo, como sentinela dos tempos
Tal o furor do seu seio,
Sonho.

Houve então única’lma a coser
Tão fino cetim de tom célico
Feito da pele que cobre as abóbodas,
Do firmamento arrancada
Pelas mãos daquele foi colhido da queda
Pelo mar.

(O herói é o que sabe ser finito
Fazendo da arte, o remédio.)

Rompeu-se em águas profundas
Asas em pedaços pela orla...
“Pobre novel, tão imprudente!”
Diziam os fatigantes de sempre.
Vil censura de quem não viu
O real laurel.

Na areia fina lhe aguardava, pacata
Alma moça para socorrer,
E encantou-se, tão belo pano
Segurava firme o moleque dos céus.
Ah, face sutil ele viu, quando acordou
Sorriso dela.

E então, dizia o aedo inspirado pelas Musas
Cada coisa virou um tudo:

Celebrou o amor do céu:
Encontrar sonho pelo mar!
Pois verdadeiro e real laurel
Era o sorriso daquela
A marejar,
A Amar,
O amor.
(Morena.)

Jaisson.
Ao amigo Icaro. O mais novo náufrago do mar, do amar.

Os poetas e a vida vazia

2009-02-12T00:27:00.000-02:00

Poetas também comem
Mas ao absorverem cada um dos sabores
Metabolizam o risco de cada gosto
Para temperar a eucaristia santa
De cada estrofe.

Poetas também admiram o belo
Mas a beleza que vêem
É aquela que torna a vida irrequieta
Entre o brilho proibido do infinito
E o sopro quente que sustenta uma vida.

Poetas também fazem sexo
Mas dissipam em tramas absurdas
Toda a incapacidade de entender
A destemperança natural
Diluída no soluço intermitente do gozo.

Poetas também morrem
Mas como todos, não gostam de morrer
Eles sabem que a morte é o fim do sentir
Não poder nem ao menos sofrer ou doer
E não sentir, para o poeta
É ver a poesia andante encontrar a única eternidade que nos é permitida:
O não mais.

Jaisson
Fev. 2008

Hey, hey! Jude?

2009-02-01T05:47:00.002-02:00

Triste tramado de aço
limites de mim mesmo ao mundo dos outros
Tratado assinado por um deleite e um suspiro.
A tragédia foi o mar virando pedra
engolindo as pessoas que correm demais
talvez por não aguentar o cheiro das próprias angústias.
Quem sabe o dia em que o ódio virará só um provérbio de melancolia
No coração dos que querem paz
E se preparam para rir da guerra.

Fev. 2009.

Poesia VS Amor I

2009-02-01T05:39:00.000-02:00

Amo-te flor,
Mas amo mais a poesia
E a poesia não tem amor
Ao amor de cada dia.

Amo a poesia minha
Mas se amo mais outrem
A poesia que amei sozinha
Foge de mim para ninguém.

Por que a poesia foge do amor?
Será que um amor a fez doer?
Mas se o amor não sabe poetar,
Um poeta sabe de amor morrer?

É estranho assim ponderar
Porque a poesia diz o querer
Mas o querer não é amar
Porque o amar se faz sofrer.

Jaisson
Fev. 2009.

Simulacros e Gramatologia

2008-12-16T09:09:00.000-02:00

Havia perdido os referenciais naquelas noites. Nada do que havia lido ou perscrutado em toda a curta existência lhe fizera tamanho estrago. As indefinições que faziam parte de sua existência pareciam tornar-lhe ainda mais insignificante do que já era. Os copos pela metade, rasgos de papel, almofadas, artrópodes e a própria hermenêutica não lhe faziam sentido. Tamanha inflexão teórica lhe levara a uma reclusão que já durava dias.
As estruturas da razão não mais lhe apeteciam. Era chegada a hora em que deveria seguir seu destino e causar um estrondo na epistemologia. E possivelmente nos vizinhos também.
O mundo dos simulacros agora se descortinava perante seus olhos. Tudo aparecia como realmente deveria ser. Passou a não enxergar mais as pessoas; ele agora via apenas metáforas esvoaçantes, metonímias loiras e de salto, eufemismos com tatuagens... Quando certo dia uma rosnante onomatopéia urinou em suas calças, teve plena certeza de que Baudrillard tinha mesmo razão.
Passou a viver em um metacotidiano. E também ficou surdo. Não ouvia, pois os sons agora lhe apareciam como textos que pululavam no ar e se dissipavam como bolhas de sabão. Pontos de interrogação às vezes lhe escapavam, embora os de exclamação sempre tentassem aparecer antes mesmo das frases. Os gritos vinham em letras maiúsculas de caixa alta; os sussurros em itálico. Enfim, como já se dissera antes, o mundo humano se lhe revelava em sua mais pura essência. Intertextualidade.
As complicações realmente vieram quando passou a questionar sua própria faculdade de questionar suas faculdades. Não porque achasse que ela fosse falha, mas porque não poderia achar nada. E se não achasse nada, na verdade nem mesmo seria um questionamento e, portanto, nada teria sido questionado. A situação se agudizou e as agonias eram cada vez mais implacáveis. A motricidade foi atrofiada e já não emitia nenhum som. Levantar-se da cama aparecia como uma tentativa vã de legitimar uma suposta lei científica gravitacional, que nunca existira, a não ser como um constructo simbólico afirmado por um pretenso cientificismo etnocêntrico. Parecia debater-se entre o ser, o nada, e os farelos de bolacha em cima da cama.
O estrago que aquelas páginas fizeram foi definitivo. Não sobrara nada. E mesmo o nada parecia mais destituído de sentido que o próprio conceito que lhe constituía. Antes de chegar às últimas páginas da obra, tudo já estava acabado. Nem chegara a morrer, porque na verdade nunca existira, senão como auto-imagem representada metalinguisticamente numa realidade incognoscível. Estava desconstruído. Desta vez, Derrida indubitavelmente havia chegado longe demais.

Homenagem ao pós-modernismo.
Jaisson.
(Out 2007)

Canção do Céu ou a história de um coração universitário

2008-12-16T08:50:00.003-02:00

Tão radiante quanto arredio, o garoto pôs seus pés pela primeira vez na rua que o veria crescer. Os poucos metros de comunhão entre a “Astrogildo” e a “Professor Braga” são quase como um espaço litúrgico no centro de Santa Maria: ali as almas se cruzam em ares estudantis, sob a sombra infalível de dois lendários prédios dessa cidade cujo sobrenome é UFSM: a Antiga Reitoria e a Casa do Estudante. É neste acanhado quadrante urbano que o sol no centro do estado racha a pino, o vento norte faz suas costumeiras curvas e é também ali que fica depositado um sopro da alma de cada vivente que resolve cruzar o célebre arco celeste. Mal podia ele imaginar que este diminuto cruzamento de asfalto e pensamentos vaporosos lhe mostraria tantas faces deste mundo do qual quase nada conhecia.
Alguém lhe disse que aquela casa se chamava CEU (ou “Casa do Estudante Universitário”). Impossível não deixar escorrer o trocadilho: não poderia haver desafio maior que morar no Céu. No velho fusca cinzento do pai as malas disputaram espaço com o colchão amarrado e o inseparável violão por quase duzentos quilômetros a fio. Tão logo tudo estivesse descarregado no opaco chão de ladrilhos xadrez do hall, restariam apenas duas certezas perenes: o sono daquela noite seria tão indelével quanto as lágrimas do velho, que precisava voltar pra casa.
Naquele Céu não havia muitos querubins. Mas os maiores amigos que se podia ter estavam ali, e eram tantos e peculiares os sotaques e trejeitos dos que viviam naqueles apartamentos de seis-por-seis! A Casa do Estudante é cosmopolita. Naqueles frios corredores, Beethoven nunca teve maiores pudores em desfilar as notas indomáveis de sua Quinta Sinfonia em dueto com compassos fremindos da voz de Jim Morrison ou no embalo de alguma rancheira amorosa. Heidegger dissecava a condição ontológica do Ser sorvendo goles do seu mate aos domingos. Um alegre “bom dia” para a vizinha e seu pequeno jardim suspenso de begônias! E no fim da noite uns cortejos de violão no oco sabor das entreportas.
Mas voltemos ao nosso herói. As madrugadas, o garoto as dividiu calmamente entre as pilhas de livros, algumas notas desencontradas na guitarra, poesias baratas de bolso e as canções de sexta à noite, da famosa “Boate de DCE”. Na Velha Casa, aprendeu a cozinhar e lavar, abrir tomadas, usar massa corrida; aprendeu na prática as leis da dinâmica e da eletrônica; estudou um pouco de filosofia alemã e de bossa nova e saiu até arriscando alguns passos de forró. Descobriu ali que as mulheres são tão geniosas quanto sublimes; que não se deve fechar totalmente as janelas nas noites de minuano e que o Tempo é mesmo um sinuelo desgovernado a pastar pela noite. Há momentos na Casa do Estudante em que se pode ver que ela é feita não só de areia e tijolos (muito frágeis, por sinal): suas paredes só se mantêm em pé porque têm o dom de guardar intactos os ecos dos gritos de cada geração que por ali passa. São vários tempos que se mesclam e se interpelam diariamente, porque cada canto da Casa é uma espécie de templo. Ela guarda, debaixo das vigas, estórias e histórias, virtudes e prazeres, proezas e dolos. As pinturas e as frases toscamente cunhadas no véu das paredes e muretas são mestras sapientíssimas, a recitar diariamente muitas e essenciais lições. Alguém um dia disse, sobre isso, que a mais pulsante de todas elas continuava sendo o próprio amor...
Malgrado fossem já tempos modernos, às vezes o rapaz ouvia alguém datilografando, ou ao menos pensava que ouvia. Foram várias as conversas com as velhas basculantes do 6º piso, conselheiras anciãs que jamais lhe negaram conselho e de vez em quando até um pôr-do-sol venturoso, pra lhe encher o peito de paz em épocas turbulentas e não o deixar esquecer que ali ninguém deveria, jamais, parar. Aquele Céu de cor desbotada continua sendo um relicário de paixões e medos universitários. Um dos maiores medos – que estudante nunca experimentou tal temor? – era o de ver os sonhos desmoronarem. Talvez isso ajude a entender porque tanta gente temia que a Casa um dia viesse a cair. A cada ano que passa, o vento norte trava batalhas de morte com aqueles alicerces; e dentro de cada quarto, os corações universitários reproduzem essas pelejas, em campos de incertas expectativas sobre o futuro.
Certo dia uma parede perdeu uns rebocos no prelúdio da madrugada. Alguém saiu gritando que tudo estava pra cair. Os gritos histéricos foram a trilha daquela gente pulando escadas às pencas. Alguns choravam de desespero. Outros conjecturavam. Um estudante de filosofia pôs debaixo do braço sua raríssima edição de “Fédon” (traduzido direto do grego) e desceu perplexo. A Casa foi evacuada. Bombeiros faziam medições com os olhos e até um engenheiro apareceu. Seria um sinal de que Deus chegara ao limite de sua paciência e mandara a famigerada tempestade para destruir a Torre de Babel?
O experiente engenheiro não titubeou: “– Foram só uns pedaços de reboco gurizada! Voltem a dormir que essa casa ainda vai ser lar dos filhos de vocês!” Até hoje se duvida que alguém tenha conseguido dormir naquela noite inusitada, do último semestre em que morou ali. Bem no final não faltou alguém pra gritar entusiasmado olhando pro firmamento, como que falando com alguma divindade: “– Isso aqui balança viu, mas não há de cair jamais!”
Levemos ou não em conta essa profecia em forma de berro, é preciso reconhecer: não só a Casa não caiu como ainda está firme e de pé (como a maioria dos sonhos dos que ali se formaram). O garoto (que nem era mais tão garoto assim) saiu dali duplamente graduado. Um diploma de historiador devidamente carimbado e assinado. E outro, leve bosquejo de recordações e peripécias, um diploma de vida registrado com a tinta dos dias na memória. As mesmas malas que lhe trouxeram até ali, depois de meia década voltaram a pisar no tabuleiro do hall. O pai voltou a encostar o carro no meio-fio da “Professor Braga” e desceu. Fitou com um olhar cético o velho prédio e por alguns segundos continuou contemplando-o, como um herege que volta a sussurrar graças diante do altar. Balbuciou duas ou três palavras indecifráveis e abraçou o filho. “– Vamos rapaz, tua mãe tá ali no carro esperando”. E tudo virou um silêncio matreiro, um zunido de vento, e um olhar no retrovisor. E lá no fundo um tipo franzino e sorridente entrava no prédio, uma mochila cheia nas costas e um colchonete desgastado a tiracolo (quem sabe para a primeira noite de mais uma página de vida no Céu).

Jaisson.

Crônica que ficou em 3º lugar na categoria egressos do 4º Concurso de Crônicas “A UFSM na sua história”, do Projeto Volver-UFSM. Prometi publicar aqui quando ela saísse também no livro.

Ser eu

2008-12-06T17:21:00.001-02:00

Sou a brisa
Que incerta abraça
Voa à beça
A vida caça
Em brasa deserta
Esfumaça.

Sou amargo canto
Em canto esparso
Soluço etnocêntrico
Em verso esperanto
Reencontro
Do concentro
Desencanto.

Sou ócio aceso
Incúria seca
De sossego,
Doce insípido
Cisto em seda
Cego soberbo
Acalento sem medo
Fleuma, sem época.

Jaisson.
Dez. 2008

Cântico da Noite I

2008-11-25T08:22:00.003-02:00

Tu que vives a claridade dos dias
Como um doce de clara-de-ovos
Não sabes o que é carregar a maldição
De ser a coruja infame dentre os pombos.

Quando a noite cai,
O sereno encandeia e borbulha
Minha mente acorda do sono
Da vida morna que se vive de dia.

A noite, envolta em seu pano roto, é mulher sedenta
Que vive de mendigar migalhas
Dos pequenos faróis, lustres de calçada,
Calejados isqueiros que acendem cigarros
E queimam os olhos das gentes de bem.

A noite é o desequilíbrio necessário
Ao equilíbrio injusto dos homens
Que a renegaram a ser a eterna dama-de-ninguém,
Confidente daqueles que a vencem dormindo
E eterna carcereira daqueles que a tentam comprar
Com lascívias, embustes, tocaias e perversidades.

E quando o Deus dos homens de bom coração
Fez o mundo (que era todo escuro, dizia o antigo aleive apostólico)
Tomou a primeira atitude burguesa da história:
Criou a luz, e separou-a da escuridão!
(e viu que a luz [e certamente só ela] era boa...)
E gastou sua inspiração para que tudo só fizesse sentido de dia
E a noite virasse o aterro privado
Dos sonhos que nunca serão reais,
De estrelas que nunca serão o sol,
De vidas que nunca haverão de ter virtude.

Por sorte a criação sempre supera a criatura,
E quando depois de seis dias Deus dormiu
Surgiram os poetas e estes inventaram a dialética.
E desde então Deus faz o possível para extingui-los
Por que estes ousaram criar coisas
Que eram mais eternas, vivas e verdadeiras
que todas aquelas que ele mesmo havia criado.

Daí então fez descer sua praga cheia de ira:
A cada verso que um poeta fizer nascer
Uma coruja furará um dos olhos da noite
Enterrando portanto uma estrela para então nutrir a penumbra.
Mas eis que a dialética (que os poetas haviam criado)
Resolveu fazer da maldição uma dádiva:
Quando se apaga uma estrela, a escuridão se fortalece
E mais um poeta nasce, porque poetas nascem na noite
E a noite renasce soberana a cada rasgo lírico que aporta o mundo.

(Continua...)

Jaisson.
Poeta. E Noite.
Nov. 2008.

Poesia que passa

2008-11-18T06:44:00.004-02:00

Um dia o poeta
Abrigou o mundo

Na eterna e espessa tinta.
(que embebia sua alma)

Mas suas cores
Encontraram o Tempo.

Tudo virou palidez habitual.
(Alma também envelhece)

E eis que então:

Os estridentes clarins
cantarolaram o hino do pretérito

O poeta então reviveu a si próprio
(Não mais pintou, aprendera a cantar)

Mas a vida passará
Não há remédio que não a canção

Suas cunhas, ecos e rimas no mesmo passo
(Também passarão)

Jaisson
Nov. 2008.

Pequeno paraíso de mim mesmo

2008-11-15T21:31:00.000-02:00

Contemplei o céu
No dia de todos os santos
E o santo do meu dia
Batizou meu mundo: Alethea

O tempo se desvelou
desvendou o segredo da tua dança
e cada delicado passo
Ritmou meu minueto.

No meu país não tem refrão
Não há seguidores
Todo mundo aprende sonetologia

Lá as leis são feitas de versos
O trigo cultivado em colcheias
E o amor canta no violão.

Jaisson
Nov. 2008
(sempre dela)

Dialética do maior amor

2008-11-10T02:23:00.003-02:00

Este não é um poema de amor.
Já há muitos e tão mais belos nesse mundo!
Sublimes como este nunca será.
É um poema sobre circunstancialidades
Do querer possível:

Querer olhar sem a queimadura do toque
Beijos sem a tempestade de instintos
Palavras trocadas no vácuo
de uma noite repartida em mil pedaços.

Doar-se como a onda que viaja no Oceano aberto
E ver a felicidade como espelho da satisfação
De outros olhos
Que não os teus.

Criar um mundo vivo
Que não pára de mudar
Gira, gira e se rebela
Ser a nascente da metamorfose
Guiando um rio que vai correr
Por entre o espaço suado do laço feito das nossas mãos.

É a fagocitose do medo,
Que se faz a dois
O desterro do cotidiano
Redescoberto com a lembrança das primaveras
Temperado com o som do galope febril
De dois corações confidentes.

A estrela da manhã em pose desnuda
O caldo cinza do resto que sobrou da noite
Escorrendo açucarado pelas cordas firmes
Do nosso querer sempiterno.

A marca insolúvel de um compromisso sem leis
Sem contrato ou hora marcada
Assinado por duas almas
Que cuidam uma da outra
Sem cobrar.
E transformam o mundo
Dando corda na sua verdadeira engrenagem.

Jaisson.
Inspirado por um amor sem circunstâncias.
(a ela).
Nov. 2008.

Brumália

2008-10-13T22:26:00.009-03:00

Teus sonhos me acariciando
É o querer submerso,
De um encontro num beco suburbano,
Ou um abraço do tamanho de uma noite inteira.

A arte da semelhança
É o paradoxo do desejo quieto,
A união do teu semblante e do meu soneto
Ou o beijo-epicentro do turbilhão-amor.

Imito as manhãs e os momentos de partir
Enredado em cada gesto
Dos teus lençóis.

Interrogo certas impressões do cotidiano
A névoa rala do dia só quer saber
Em que instante vai se fazer o lugar do teu rosto em mim?

Jaisson
Out. 2008
(foi na hora em que eu te vi.)

Epílogo ou Canção do Recomeço

2008-10-01T05:08:00.009-03:00

Lá debaixo do candeeiro da vida
Pode se ver o amor em seus trajes tradicionais
(De veludo em tons de alvitre régio).

Passo escasso, fino respiro,
Olhos pesados e sempre fechados
De arguto espião em busca de corações desavisados...

(é bom querer amar?)

Certa feita arrebatou um andarilho
De alma calma e quixotesca
Tão precisamente serôdio quanto a noite.

O sujeito se maneou nos estribos
La dulce Dulcinea era um horizonte no ocaso
Toda a paz do mundo ele bebeu de um trago só.

(que lucra um homem ao amar?)

Era ruidosa primavera chegando
Mas o aporte temporão desaguou na abóbada
Quantas pétalas ele iria lançar?

A paixão é caborteira
Uma lady viçosa que não gosta de envelhecer
E que antes de ser senil, prefere fenecer.

(Amor não se permite extração de mais-valia)

Seus engenhos são uma maquinaria dialética
E o grande mistério sempre se apronta:
O crepúsculo nunca tarda a chegar.

Porque a precondição para saber-se feliz e amado
É ter vagado muito campo afora
Em dias de agrura e solidão.

E nisso tudo vale uma constatação,
Para com o amor há três opções:
Abandone-o e serás pedra;
Abrace-o e serás poeira.
Chacoteie-o e serás sempre a tenra esperança da canção.

E o herói fidalgo reatou as cordas do laço
Bateu contra o vento o estilhaço
E encerrou por ali sua melhor conclusão sobre o amar.

(O maior prejuízo foi o lucro)

Jaisson.
Out. 2008.
Em homenagem às empreitadas quixotescas de um amigo que conheceu as artimanhas do amar.

Romance celeste, talvez de céu, talvez de mar, talvez razão de ser...

2008-09-21T01:31:00.003-03:00

Um romance não é um encontro
Encontros e desencontros fazem parte do viver
Um romance é a vontade inexpungível
De saber por que o céu e o mar são azuis
De saber por que a vida acaba,
Já que há tanto amor
E tão pouco tempo pra amar.

Viver é fácil,
Qualquer um pode amontoar dias
Encher gavetas de fotos baratas
Trocar a cor dos cabelos por vil metal
E esperar a morte pra conhecer de perto a paz.

Mas amar é difícil.
Porque o amor faz de cada dia um novo nascer
Não tira fotos, enche a vida de obras de arte
E troca a cor dos cabelos por esperança
De conhecer paz antes do fim.

Porque a morte de quem ama,
Não acaba com sua vida.
Porque a vida de quem ama,
Continua sempre em alguma alameda feliz
Entre qualquer coisa de céu.
Ou entre qualquer coisa de mar.

À ela. razão de ser. Minha.
Jaisson
Set. 2008

Poema do historiador

2008-09-05T02:10:00.002-03:00

Aquele que vive de flertar o tempo
Guarda os anos nos bolsos
Sofre o arder dos séculos nos olhos
Mastiga as estruturas de vidas inteiras
E engole a seco.

Digerir o pretérito demora
O tempo é um prato pesado
Jogar com a vida num tabuleiro de idéias
É o grande privilégio
De brincar com os anos
Envelhecendo junto com o passado.
Viver muitas centúrias em dias
E sair vivo
Pra contar a história.

Jaisson
Set. 2008
(a todos que partilham comigo essa vida necrófila)

Poetas

2008-09-02T05:27:00.005-03:00

Os poetas erram.
Mas seus cantos não podem ser refeitos.
Eis a grande dádiva de um verdadeiro bardo!
A sua maior prova de fogo
É encarar sua própria poesia
Achando seus desacertos,
Sem charlar muito.

Nem todas as almas merecem poemas
Algumas os cobiçam,
Outras gostam de pisá-los.
Mas o poeta grande é sempre cego
E assim que deve ser,
Porque o poeta só envelhece
Quando lê a si mesmo
E começa a contar o tempo
Não mais em lustros ou eclipses
Mas em versos
E boas metáforas.

Jaisson
Set 2008

Amabilíssima

2008-09-01T01:59:00.005-03:00

Latente vida que latejou dias em meus olhos
Irrequieta e impecável,
Silhueta sonora a me acariciar.
Lento sopro em um coração fervente,
Instigou-me a querer abrir um mar
A céu aberto, em meio a uma noite deserta!
Naveguei então com toda força nas águas daqueles olhos
E nunca mais ousei aportar fora desse coração.

Jaisson
(Só dela)
Set 2008

Derradeira chamada para aquele que se vai

2008-08-25T04:55:00.000-03:00

Corre mãe!
Avisa o pai!
O amor está cantando
Pra subir,
Bateu os tacos das botas,
Lá se vai,
Tá arrumando os estribos,
O tique-taque vai clarear o dia
O olho do sol vai apontar.
O cristão tá com as horas contadas,
E todos já o estão avisando
Que morrer
Não dói.

Jaisson
Agosto 2008
(lembrando uma frase de um dos grandes poetas da música brasileira, já que o amor está por um fio mesmo...)

Flor do rei

2008-08-21T19:14:00.002-03:00

Sob teu pólen cantaram os homens do Sol
Nos arrabaldes de tantas manhãs assoalhadas
Cânticos soprados pelas rédeas de braço
Em sina sem época, lavada pelas madrugadas...

Em direção ao peito desatento
Tuas pétalas são as flechas de arqueiro
Mansamente apontadas, sem clemência
Levando na ponta três gotas de amor.

A providência te fez brotar
Primavera perene, estrela lírica e viçosa
Fazendo do dia claro seu único mantimento.

Pretérita beleza da sapiência heráldica
Flor-mãe das criaturas de Deus,
Imagem da humanidade aos pés do sol,
Que não principiou
E não há de jamais fenecer.

Jaisson
Agosto 2008.
(à musa de nome florido)

Em 7 dias morrerá o amor

2008-08-20T03:00:00.000-03:00

O amor engasgou
Bebeu muito ligeiro
Eu avisei!
Trago de paixão é amargo,
Desce ardendo,
Capaz de matar vivente tão moço!

Chamem os paramédicos,
Ele teima em não respirar,
Não há padre nem corneteiro
O amor quer é um beijo
Bicho vivido que é.

O amor está a se esvair,
O coração é um trem parando,
Em vazia estação.

O vigário desistiu,
O doutor desenganou
Tudo está lascado
Disse o cético pastor.
A cigana o cobrou,
A polícia? (ainda não veio)
Os bombeiros alegraram a noite
Mas sem fogo nada se pode apagar...

E lá no fundo a tia Joana
(que é mãe sabia e decorosa)
Disse sem dó:
Mandem chamar aquela moça!
Sem beijo, não há mais o que fazer.
Porque sem o caldo daqueles lábios
Dou sete dias no más
E podemos enterrar e benzer.

Jaisson
Agosto 2008

Cantiga de morrer

2008-08-20T02:59:00.001-03:00

Tudo que nasce, morre
Disse o sábio doutor.
Bicho, bandido e saudade
Pedra, sapato e amor.

Uns morrem de maldade
Alguns morrem até de dor
Tem os que morrem de idade
Outros de chumbo voador...

Maria morreu cantando,
José morreu de sonhar
A vontade morre no abraço
O amor morre no mar.

E eu hei de morrer
Mordendo a vida devagar
E lá no epitáfio vão ler:
Descansa aqui um poeta sem par.

Jaisson
Agosto 2008.

Terapêutica do amor só

2008-08-10T05:20:00.002-03:00

Muitas pessoas acham que a paixão só é prazerosa quando correspondida, quando há reciprocidade e um relacionamento se cria. Uma visão tacanha e ingênua, socialmente repetida e confirmada pela pieguice simplista que impera nesse mundo às avessas.
Nessa visão, os amantes que não recebem de volta todo o apreço que explode de seus corações acabam em depressão, em tristeza vã, ou mesmo em atos ainda mais irracionais, como tentar pôr fim na própria existência ou na de outrem. Realmente lamentável.
Eu vejo as coisas de forma radicalmente opostas, porque tomo-as na raiz: estar apaixonado é mais do que simplesmente desejar a correspondência do afeto. É sentir-se vivo, antes de tudo. A paixão, que é um sentimento tão explosivo quanto efêmero, deixa pouquíssimas coisas, porque sua essência é a capacidade de passar como o vento; e talvez uma das coisas mais importantes que ela deixa é justamente a sensação de um dia termos nos sentido mais vivos que a própria vida em si. Explico-me.
A melhor fase da paixão é aquela na qual nos apaixonamos por nós mesmos: o outro não é o outro, mas um doce e sugestivo querer meu, uma projeção infindável de qualidades que eu vou tecendo habilmente sem o uso da razão, desejos que afloram em mim, sonhos que vou criando, futuros que almejo. Nada disso está fora de nós (desculpe a sinceridade, mas realmente nada disso está no outro) e, portanto, nessa fase, estamos, mais do que tudo, apaixonados por nosso próprio reflexo projetado no espelho alheio. E, se soubermos viver às claras essa paixão – independente se haverá ou não uma efetivação de um relacionamento – teremos aproveitado cada um desses devaneios, teremos amadurecido, teremos aumentado nossa capacidade de sonhar e querer e, finalmente, teremos aprendido mais sobre nós mesmos. E viver essa paixão às claras significa não reprimi-la por saber-se não atendido; significa não escondê-la do mundo e não negar ao outro o que verdadeiramente somos e desejamos, por um inútil medo de parecer bobo, romântico ou um doidivanas masoquista.
Isso é saber que a vida é um processo, muito dialético por sinal. E o vir-a-ser nada mais é do que um cordão amarrado em nosso próprio tornozelo. E, se nada pode mesmo ser eterno, qual o problema que pode haver em viver à flor da pele uma paixão sonhada só? Afinal, não será exatamente isso que significa, lá no final de tudo e de todos, esse tal de bem-viver?

Jaisson
Ago 2008.

(breve pausa de alguns compassos para a prosa)

Tiros de braça em corda

2008-08-10T00:53:00.001-03:00

Teus olhos têm o silêncio
Do dó daquele que ouve
A sina de homem perdido
A dor do sobejamente belo.

O destino carregas atravessado
Como mala-de-garupa rota
À tira-colo do devir e remendada de trapilhos
De recordação.

De ti não sei nem o fado
Maltrapilho eu sou
Guri sem prenda, nem prendas-lides.
Poesia rouca de pouca viragem
Cantiga feita em lenta moagem.

São cordas de estribo
Cordas que sustentam milonga
Regalos bandidos
Arpejos de justa delonga
São claros e altos sibilos
São cellos cultuando Vênus de Milos
Chorando a velha estação que se alonga.

Vem cá dose de mel campesino
Cura minha ferida
Faz do meu peito nosso amálgama
Faz desse tempo nosso uma praga
E desse toque acanhado
O amor que se ouvirá entoado
Na ventania que faz do inverno, adaga.

Jaisson
Agosto de 2008
(ventos que cortam sós, com um leve toque xucro)

História (de amor?) de um amigo.

2008-08-06T19:09:00.002-03:00

Matreiro, às espreitas,
Lá vem o ladrão da vida
Alcoviteiro dos desejos
Que cintilam nas almas mortais.

Na cabeça um chapeuzito!
Ele anda de suspensórios
O amor é retrógrado,
Porque afinal não acata o tempo.

Nos receios libidinosos
Rios de gasolina
Ele cospe centelha
Queima sisudos cercados de corações cerrados.

O amor é cineasta do sentir
Sentir-se vivo, sentir-se incólume
Junta trapinhos de linho
Tece assim a prata dissonante da primavera.

Viva o amor!
Amados eternamente amantes,
Até no seio do inferno, meu bem.

Viva o amor!
Sol beija a face da lua, de tardinha,
É a canção do universo, meu bem,
Cantiga que tropeia os viventes,
Caldo alegre que se toma na própria casca!

Ah! Corre atrás dele quando ele fugir,
(ele gosta de fugir e corre feito louco)
Não te aflijas, cata uma pedrinha
Mira bem,
Pimba! O amor emborcou-se feito siriguela,
É só juntar e comer de lambuzo.

Viva o amor!
(porque se não o viveres, serás tu que não viverás.)

Jaisson
Ao amigo Chico.
Agosto, 2008.

Folhas e tempo

2008-08-04T20:40:00.001-03:00

O tempo nem sempre é pedra
As vezes ele me parece como uma folha seca.
Que você encontra jogada no chão
E com cuidado vai moldando desenhos, estrelas, paixões...
E moldamos a nós mesmos.
Mas há quem simplesmente pise ou ignore as velhas folhas
E há quem salte pra dizer que precisam ser varridas.
Ora, esses talvez nunca entendam meu verso.
E talvez não entendam verso algum.
O que importa?
Quando há as almas belas que fazem da vida uma grande galeria de obras de arte!!
Mesmo que usando apenas folhas secas...

Jaisson.
Em alguma vez,
À Daniele,
Amiga. Irmã.

Eu.

2008-08-03T23:48:00.001-03:00

O tempo esta pingando.
As gotas correm uma pra chegar mais depressa que a outra.
Lançam-se para virarem névoa da consciência.
Nós as contamos, sem anotar.

Vivemos na planície lisa, mitigada pelos séculos
Mas lá ao fundo vemos a cordilheira
Vemos poeira fina, poeira branca de chuva vindoura
Tempestade sem som
Que inebria e apavora de dia,
Mas nos aquece e desperta o desejo noturno.

E terei de revelar:
Só se vive depois de se fazer
Essa lenta e dorida escolha:
E tu, que serás?
Contemplai os desenhos vivos
dos travesseiros macios do céu?
Ou vais jogar-te em peito nu
pra ver que eles não são mais que um punhado de léu?

Se ficares, os pingos do tempo
Cairão como cera inflamada em teu dorso
E as cicatrizes hão de te ensinar que
Viver para olhar é simplesmente
Olhar sem viver.

Se te jogas irmão, não há conjecturas
Não há sentenças, não há lições
Se te jogas ao fundo, só tu saberás
Que viajar no rio de Heráclito,
É saber que nada há para além
Daquilo que queres chamar “eu”.

Jaisson
Ago 2008.
(Correndo ao desfiladeiro)

Recôncavo poético no divã

2008-08-03T07:00:00.001-03:00

Fez do meu quarto um oceano,
E não me ensinou a nadar.
Mar seco, no qual correm só sonhos
Reverberando na orla...
(sublimação?)
Calmos dias e tênue brisa,
Grossas noites de tormenta
Feitas de raios e recuerdos.

Esse pélago azul do passado
Há de acabar um dia?
Em qual ilha te encontrarei
Para cortarmos troncos verdes
(esperança ou saudade?)
E fazermos uma jangadinha
De cipós frouxos
(desejos?)
Que nos levará sobre o molejo molhado
Até o porto mais próximo
do horizonte de nós mesmos?
(id, ego ou superego?)

Jaisson.
Noites de mar.
Porque há coisas que simplesmente não.
(sem verbo e portanto sem ação.)

Eidos

2008-07-26T18:57:00.005-03:00

A poesia é o riso
De um mundo austero,
Que quer ser sério,
Mas não é.

Por isso só ela é verdade
Porque ela sabe ser agonia e desejo
Não quer esconder-se da opinião
Quer ser o sarcasmo que zomba dos tolos.
Quer ser a lã terna que acolhe
A ingênua lascívia do verdadeiro querer.

A poesia não julga e nem condena
A poesia não tem lado,
Seu alimento
É a seiva crua e suculenta
Do existir.

Para a poesia não há mais
Do que o inverno que incendeia
A flor de todas as peles desnudas
Com suas brincadeiras de toque
Que fazem parar a roda do mundo
E navegam no suor insano
De mares virulentos,
Sugando as ondas
do pulsar dos corações libertos
e livres da prisão noturna
Vigiada pelos olhos alheios
Dos que não sabem arder.

Jaisson
julho de 08
(livre como o Ser que é.)

Jardineiro dos Egos

2008-07-24T05:18:00.000-03:00

Sou braço que revira terra,
Colhe ramas,
Lança sementes
De discórdia nos egos alheios.

Piso, arremato.
Arranco erva-braba,
Rego begônias
Aparo capim-do-mato.
Pra não deixar crescer muito
As Flores de desejo cru
Nascidas no febril regato.

Caço pragas daninhas
Deleites, gozos e traumas.
Cisco e capino o terreno
Onde o temor vira veneno
Onde o suor vira sabor.

Cavo o nervo da tua dor
Lá no fundo jogo cal.
Desenho rimas cheirosas
Com a pá de corte
Pra não te deixar à mercê da morte
Nos canteiros encantados
Dos teus sonhos desavergonhados
Tão nus.

Sou jardineiro
Coveiro
(alcoviteiro?)
Super
Ego
Eu.

Jaisson
(irrequieto)
2008-07-24

Coração de poemas e dores

2008-07-23T03:01:00.006-03:00

Só espíritos canhestros perdem ao compartilhar.
O meu, porém, é vasto.
Cabem amores e desamores.
Poemas e dores.
Um rastro.

Qual desses é o teu?
Aquele que se doa ao cantar
Ou o que canta ao doer?

Eu sou tristeza, mas não mágoa.
Tenho sorte, tutano e trovão.
Em mim a noite acalenta e deságua,
No espaço vasto do meu coração.

Jaisson
(Drummond, café e desamor.)

Pudim de borboletas II

2008-07-23T02:44:00.004-03:00

Borboletas não são digeríveis,
Permanecem doces até o último trago
E por isso me causaram embrulhos na alma.
Arranquei uma por uma,
Regurgitei até que eu ficasse novamente livre
E pudesse respirar vaporoso novamente.
Dessa vez com os pés chumbados no chão.
Porque só os seres que não amam, voam.
O amor é um fardo pesado que borboletas não podem carregar.

Jaisson.
(amargo, mas pelo menos livre das borboletas)
2008-07-23.

Tratado do quase-amor

2008-07-23T02:01:00.003-03:00

Que achaste lá moça serena?
Nessas entranhas de solidão em que te embrenhaste?
Memórias cálidas?
Amores descompassados?
Realmente passados?
Encontraste abrigo
No seio escuro do ego, minha menina?

Quando fechaste as cortinas do coração aos incautos,
Esqueceste de sair à pedra pra tomar teu sol
Ficaste tão brumosa que
Cansei de colorir-te em minhas ambições
Como aquarela ensopada,
No cetim macio.

Quando foi que deixaste pra trás
Todo calor que vi nascer
Na margem branca do teu sossego
Na superfície cáustica do teu afago?

Cansei de espremer as pedras da tua alma
Elas não têm mais nenhum sangue.
Sei que ficarei sedento então,
Do suco em que naveguei meu amor até a ponta dos teus pés.

Digo-te sincero,
Meu peito haverá de ser uma enseada plana e deserta agora,
Pois o mar levou em suas plumas
Aquele beijo irrequieto e tenro
Que desde há muito eu guardava
Pra te colher como se colhe flor morna e orvalhada.

Plantei com olhares e versos
No útero do teu sonhar,
Tantas redomas, incontáveis metáforas...
Mas agora sei, ele é cerrado.
E vil como todo o quase-amor
Que de mim um dia poderias ter sabido só teu.

Jaisson.
(demitindo-se de um amor que não poderia ser.)

Modinha

2008-07-20T15:00:00.000-03:00

Só tenho um único amor,
Tão unicamente perfeito que não quer
Esse meu amor único,
Que passa passando
Vivaz e sonhando
Com vôos que só se fazem
A pé.

Jaisson
(lambendo o brilho da chuva)
Maio 2008

Gotas de amor e poesia.

2008-07-18T23:40:00.001-03:00

Mãos gélidas
Leves
Trêmulas e sem sol.
Em suas palmas versos
Amaciados de suor.
No peito um reator
Bombeando rimas
Para ninar-te em meu seio
De palavras.

Cais do porto
É a tragédia de amar
Onde só teu corpo é
Leito crépido de águas
No qual corro a nado
Canso, soluço
Morro.

Aí então sou só uma concha
Útero de vida agora desabitado,
Imóvel, insolúvel, pedra de sereia
Guardando o mar em seu âmago
Como poetas
Que de tão vivos morrem em silêncio
E guardam seus amores
Entre metáforas e reticências.

Jaisson
(Seguindo o nosso inevitável destino: amor sem conta)
Julho 2008

Poesia feliz

2008-07-17T02:41:00.002-03:00

Hoje o cantor arranhou as cordas do tempo
É tempo de termos tempo pra vida
Abrir cada janela da alma
E renovar o repertório do espetáculo:
Nosso espírito.
Corre a lua sem tardar
Foge pois,
Já que ele tem fogo e furor
Em todas as cores que habitam seu céu.
Recolhe os cestos do quintal,
Esparrama-te ao choro invertido do mar
Que choverá pra sempre em teus olhos!
Vai logo moço, chama para teu palco
Tempestades de afagos,
Clarões de sinestesia,
Relâmpagos de gozo,
Os ventos tornados do nosso toque acidental!
E enfim, depois da sinfonia
a calmaria que tombará em ti
Quando do teu peito aqueles lábios
Souberem-se donos
E genitores soberanos.

Jaisson
Julho 2008-07-17
(bem-viverista simplificadorista)

Areia bordada

2008-07-12T04:52:00.001-03:00

Antes de o teu doce cair em meus pobres olhos vãos
Soprei brisa em maré-manhã bordada
Sentado à luz desvalida
Em fogueira de palha e canção.

Nosso encontro agora é contingência, desconsequência
A nossa noite é porém necessária, constância infinda,
Varanda aberta e branda no seio do cataclismo.

Jaisson
(ao abrigo do único universal que move o mundo)

Pudim de Borboletas

2008-07-10T00:59:00.002-03:00

Acabei de comer um pudim de borboletas,
Vivas
Que já em minhas entranhas me fazem alçar vôos
Vorazes
Exatamente como um certo par de olhos negros por aí
Com os quais tenho ocupado as últimas horas
da eternidade dos meus sonhos
querendo roubar-lhes o brilho
para pintar murais de mosaico colorido.
que hão de cegar o sisudo capataz de sobrenome Tempo
E colocar-me no centro da selva em chamas.

Jaisson.
(Nenhum minuto a mais do que agora)

Nada pode pertencer

2008-07-05T20:29:00.002-03:00

Ficar triste é só capricho, baby
Amor é só uma ingênua invenção
Pra aliviar a culpa de projetar-se em alguém...
Diversão do Ego...

Caro Id, agora eu posso te entender
Pulsando para extravasar tantas rejeições...
Encarando sempre com cara amarga
Aquele eu-mosaico que vem lá de fora...

Queres ganhar estrelas e menções
Mas esqueceste que nada pode ser teu
Além desse delicado Ser que não é mais.
E que é tu que pertence ao mundo,
E nunca será ao contrário

A tua certeza, teu desejo e teu apreço
Eu lhe digo menina,
Corroem tua carne enquanto teu espírito sublima
Em argumentos, vontades e preconceitos
E assim é que podes ser
Polindo espelhos que costuma chamar de amigos.
E acabando-se em instintos que costuma chamar paixão.

Jaisson.
(hoje mais niilista do que nunca)
5/07/08

Melpômene

2008-06-29T23:08:00.001-03:00

A lança viva dos teus olhos pardos
Teima em repetir-se em ferida no meu peito
Impávida, envenenada
Com a cicuta doce que escorre
Das sílabas que mansamente dizes em meu ouvido
Sempre que me acabo em sonhos.

E a chaga aberta não sara.
Dela saem desejos, sublima toda a esperança.
Vai, foge fúria, leva contigo esse pesar!
Todo esse amor inflamado,
Que de tão quieto é doído que só
E de tão só dói
Quieto.

Silenciam as Musas sobre a algazarra que faço,
A sereia dorme, e tão leve é o brilho que lhe cobre!
Macias escamas de porcelana chinesa,
A estilhaçar o sol na pele fina do mar.

Nem Zeus mais te arranca os fios da luxuria,
Tens a todos que pra ti olham, Euterpe!
Homens morto-vivos, escravos teus.
Ainda tenho o direito de pensar em ti?

E bem no fundo do palco vazio
Ouve-se apenas o ledo deboche
Daquela cujos coturnos cor-de-tragédia,
Têm desenhado cada passo do meu coração.
(Melpômene)

Jaisson.
Jun.2008

Explicação do blog:

2008-06-27T18:40:00.000-03:00

A noite: do Lat. Nocte s. f.: espaço de tempo entre o crepúsculo da tarde e o crepúsculo da manhã; escuridão; trevas; noitada; fig: mistério; cegueira; tristeza, sofrimento; poét.: trevas do espírito, ignorância.

O Id: O id (que literalmente significaria “isso”) é o termo usado para designar uma das três instâncias do aparelho psíquico na segunda tópica das obras de Freud. Possui equivalência com o que seria o inconsciente da primeira tópica embora os dois conceitos apresentem sentidos diferenciados.Constitui o que seria o reservatório da energia psíquica, onde estariam as pulsões. Faz parte do aparelho psíquico da psicanálise freudiana de que ainda fazem parte o ego e o superego. Enquanto o superego teria a função de repressão dos instintos e pulsões (principalmente sexuais), com um conteúdo moral, o id seria o responsável pela pulsão crua e irrefletida. O Ego seria, em termos gerais, a mediação do eu da balança entre essas duas outras instâncias.

Eu: Ainda procurando uma definição apropriada. (se é que existe uma).

A noite + O Id + Eu = Um bloguezinho de poemas.

Parada

2008-06-23T19:58:00.000-03:00

Pára perto da parada

O homem feio sobre

Uma criança magra desce,

A velha vomita suas memórias na janela

O cheiro é insuportável.

Ninguém vê.

E a vida segue vivendo,

E eu esperando o ponto certo

Para desembarcar

E mudar a mim mesmo.

Voz

2008-06-23T19:57:00.000-03:00

As ruas aqui têm vários nomes
Ou mesmo nenhum
Aonde o poeta é alvejado
Por fazer da própria mente seu lugar
Sendo as palavras suas amantes
E suas maiores inimigas,
Num tempo em que as rosas têm um cheiro pueril de passado.

As direções dos versos desse andarilho
São muitas, confusas.
Mas sua vida é mesmo feita de enigmas
Que, quando menos espera,
Iluminam-se,
Traduzindo a linguagem do universal
Que une todas as almas livres do mundo.

E nesse frágil e lento segundo
O poeta simplesmente só
Olha firme em direção ao céu,
Abre as portas da alma,
E se cala.

Jaisson
Dez 2004

Poesia e senso-comum

2008-06-19T15:59:00.000-03:00

Cada vez que um poeta vem ao mundo
O bater das asas de uma borboleta no Saara
Não muda nada.

Cada verso que ele traz à vida
Nasce de um canto dolorido que ele musicou
Mas ninguém ouviu.

Cada vez que um romântico grita
Eu te amo!
Morre uma fadinha na Conchinchina.

A cada cem anos de poesia
Mil poetas, um milhão de versos
Nenhum centavo no bolso.

A cada estalo de canhão,
Cinqüenta hectares a mais,
E uma dúzia de poetas a menos.

A cada esmola generosa,
Apenas um sorriso,
Nenhum poeta desconfia.

O poeta corre, tem pressa
O folhetim tarda, mas não falha.
A lerdeza é inimiga de sua perfeição.

O descontrole da tragicidade do amor

2008-06-18T20:47:00.001-03:00

Sim, este conceito polissêmico é totalmente descontrolado. Não se pode prever seus desdobramentos, suas falhas e as fissuras que alteram todos os planos que tão meticulosamente vamos arquitetando.
Ele não obedece nunca ao roteiro e sempre vira improviso.
Nos põe a buscar as essências, ainda que estejamos tão empoeirados de cotidiano. Nos instiga e preserva. Desconstrói e ainda pisa nos caquinhos. E sai faceiro.
Ainda que tudo seja simples, seu objetivo maior é sempre a tragédia. Se alimenta de todas as descontinuidades e limitações de nossas frágeis almas.
Ele não declara nada. Sempre dissimula.
Não canta. Balbucia ao pé do ouvido.
Na verdade ele é o nada, porque seu porvir é a inexatidão das contingências.
Ele rompe a integridade de nossa subjetividade. Espalha a discórdia no ego.
O amor soluça, nunca vocifera.
Mente ser eterno quando só vive da mudança.
O amor é o calço desequilibrado que nos sustenta no chão da certeza de se saber mundo.
Ele não recoloca e nem ajusta.
Ele nos descentra.

Jaisson.

Só

2008-06-18T20:45:00.001-03:00

Sigo só

Ó vida que embala

Meus imbróglios, meus embrulhos

Meus soslaios e espúrios

Meu nó.

Subo o muro devagar

Até rachar meus sonhos nos vidros cacos

Mãos ardentes em nacos

De dó.

Sigo como pranto de chaleira

Porque só obedeço ao céu

Sigo como rasgo de esperança

Porque não faço senão esperar

O par de olhos que há de ninar

Essa minha solidão de bordel.

Cinzas

2008-06-15T01:18:00.000-03:00

Esse ventinho chorado pela noite
Embalou meu novo amor,
Que como uma paixão de carnaval
Reluzia e ria um riso cor-de-passado
Que parecia inaudível aos olhos embaçados
Dos homens que a canção da vida
Fez questão de jogar fora,
Depois de tudo, num último retoque
Do cansado repique
De uma amanhecida quarta-feira qualquer.

Querendo ou não,
Teu sorriso era apenas um singelo dolo
Grunhindo os velhos medos e ardis
Raiados em certos dias sem princípio, nem morte, nem antes...

Épocas se digladiariam com ardor e esgrimas cegas
A cada página da epopéia em branco
Que eu ia rabiscando sem amor,
Desejando ser o herói engolido por um mar tempestuoso.
Espumando, só de querer.
Ser só ente, e nunca mais ser.

Atravesso ruas, cobertas
Nuas?
Serão esses confetes mais pisados que minha alma
A roupa ignominiosa que faz tão belos
Todos esses sonhos de entrudos frívolos e amores-sem-capricho?

És eterno, Vento?

Porque então não mostrar a um mortal de tantos martírios
Teu segredo que eu afinal já sei!
Que teu início é sem começo
E que lá no teu fim,
Enfim,
Só há versos esquecidos,
Poetas doidivanas,
E a doce esperança de um dia, quem sabe, voltar?

Jaisson
Junho 2008

Reflexões sobre as rimas mais caras ao amor

2008-06-02T21:20:00.001-03:00

Devagar vamos aprendendo que somos seres famintos por rimas de amor: Quando amamos, admiramos e ao mesmo tempo rejeitamos todos os monstros do outro; Se somos profundamente amados, criamos um mar de indiferença e nos separamos daquele (a) que loucamente segue nosso passo; Se desprezados, choramos todas as mágoas do mundo em um martelinho de melancolia que espicha ainda mais o amor que não devíamos cultivar.
Talvez o nosso grande carma, e ao mesmo tempo dádiva, seja essa característica de sermos seres que conseguem criar sempre novas vontades para manterem-se vivos. O ser humano vive porquanto deseje, e, ao realizar desejos, cria logo outros novos. É a eterna busca por um estado pleno que nunca pode ser alcançado. E assim é com o tal amor.
De forma pueril, nos encorajamos em buscas quase sempre infecundas pra encontrar “a metade da laranja”, “o verdadeiro amor”, “o príncipe ou princesa encantada”. E o pior é que, mesmo sabendo que tudo isso é um grande embuste, ainda permanecemos presos a todas estas pieguices. Talvez este seja um texto racional demais, poderão dizer todos os falsos românticos. Estes, não raras vezes, contentam-se em imputar a toda e qualquer situação amorosa os velhos bordões do tipo “não posso mandar no meu coração” (uma metáfora que em termos freudianos poderia ser vista como um mecanismo de defesa do ego, a assunção da própria incapacidade de controlar os rumos da própria vida) ou ainda “fomos feitos um pro outro” ou “alma gêmea” (duas aberrações em termos de historicidade, já que ninguém é concebido com seu respectivo par, que estaria perdido como um eldorado em algum lugar do planeta).
E imaginamos tudo isso por uma simples razão: precisamos criar essas narrativas para agüentar o peso de uma existência desconexa. Afinal, o que seria do mundo se todos tivessem a plena consciência dessa impossibilidade de completude, da falácia da felicidade e do engodo que criaram (e chamaram amor) para dizer que temos de buscar alguém que seja a nossa suposta metade que se extraviou por aí? O que seria de nós se de uma hora pra outra perdêssemos esse nosso referencial simbólico e nos descobríssemos seres plurais, descentrados e apenas soltos ao léu e ao acaso nessa brincadeira de roda que é a vida?
É difícil dizer assim, em um textinho bobo. Mas posso provocar: Não seria bom que finalmente nos déssemos conta que amar, mais do que qualquer outra coisa, é (re)conhecer(se)?

Jaisson
Junho de 2008

Devaninho

2008-05-23T17:22:00.000-03:00

Aquele que devaneia só,
Sabe mesmo que cada devaneio
Deve muito a um só si
E que só devaneia de verdade
Aquele que de si mesmo ousa sentir saudade,
Enquanto outros nem aí...

Mas todos estes que riem de mim
Ainda não sabem que não haverá de mim vicários.
E um dia vão se lamentar.
E nesse dia todos devanearão,
E eu, devaninho...

Jaisson
Maio 2008
(inspirado em um poeta aí)

Àquela

2008-05-21T22:28:00.000-03:00

Ao redor daquelas doces casinhas
Feitas de pavio de macaxeira,
Um garoto sonha um dia
Em aprender o que é ter saudade.

Tanta vida em tão pequeno corpo
Transbordava-lhe a alma de tantas cantigas
E cantava o amor que um dia teria
Com os versos que um dia iria saber escrever.

Um dia ela veio,
Como uma sonata bailante
Em verdes panos, que de tão lentos e escorridos
Faziam seus olhos vibrar como dois vagarosos minuetos...

E dali em diante, seus sonhos fizeram-se fogo
Fogo calado, um tormento macambúzio
Choro de penas e dós que chorava
Infinitamente acordado esperando um afago matutino.

Houve anos em que ela morria também
Mas sempre voltava,
Sempre mais cálida, e no âmago uma fome ferina
Que saboreava cada paixão e envenenava seus donos,
Um a um, de tanta volúpia.

O garoto havia virado pedra
Amansado pelas décadas
Que o fizeram esquecer o gosto do néctar daquela voz,
Jocosa e agradável
Como as viagens que fizera para dela tentar desertar.

Jogou buraco com a morte todo domingo
Por anos a fio que nem contar mais pôde
Sempre ganhava.
De jogos de solidão ninguém soube mais que ele nessa vida.

Aprendeu a manchar todos os amores
Com um fel destilado dos próprios humores
Que gota a gota lhe iam matando,
Que a cada gota traziam reminiscências dessa mulher-tempestade
Que choveu e cegou todos os seus sentimentos,
Deixando-o descalço ao sabor da terra,
Que ponteou a sola de seus pés,
Outrora faceiros,
Agora desabridos.
Um dia voltou ao seu povoado
Sentou-se a margem do nada
E revirou montes de nostalgia lamacenta
Em busca de encontrar a inocência que achou que um dia
Haveria de ter tido,
Sabe-se lá quando...

A morena não voltou porque nunca se foi
E as promessas que fez para os próprios botões
Achou uma a uma e ali disse adeus.
Iria buscar o reino daqueles que amam sem ferir.
Lá onde deságua o mar dos meninos sem coração
E enterrá-las sob a areia fina e marejada.

E lá vaguearia até que o infinito colocasse um calço em sua vivência,
Riscando na praia e nas rochas aquele nome profano
Daquela dama que de uma só vez
Deu-lhe toda vida
Com a condição de que ele nunca a vivesse
Sem antes beijá-la,
Para poder então morrer no cais das eternas juras desentendidas
Que um dia quiseram fazer coloridas
Toda flor (amor!) que nesse mundo quisesse se fazer nascer.

Jaisson.
Maio de 2008.

Deserto dos corações que amaram

2008-05-15T02:50:00.002-03:00

Dorme vento

Não sopra assim

Me embale cá pois,

A noite sempre enxuga

O pranto que o dia enruga.

Coração já sem rédeas

Galopando gracioso

Pisando daninhas

Com ar jocoso.

Plantas de dor sem fim

Uma arde, paixão

Outra rompe, ah rancor,

Quantas coçam, saudades

Todas voltam, mais rápido

Quando indolentemente desbaratadas

Pelas patas canhestras da razão

Ah campo ardiloso e vil

Que guarda mil corações sepultados

Mortos e descaroçados

Por um deleite de prazer.

Ah campo estranho e perigoso!

Semeado à noite, com gozo

por um coveiro intrépido

chamado amor.

Jaisson

Maio 2008

Alheio amor de toda vida

2008-05-15T02:36:00.001-03:00

Não flerte comigo moço, não posso, não há tempo para pilhérias!
Esse cestinho de poesias não vai comprar minha alma,
Sabes que prefiro colarinhos cheirosos
A estes teus versinhos manhosos...

Quase sempre me retiro do espetáculo
Pra algum canto escuro dentro dos meus bolsos
Cheios de moedas e canções mundanas
Perdidas entre desfolhadas paixões tempranas...

Amélia não sente minha saudade, infortúnio!
Hirsuta mulher cheia de veneno nas ventas,
Todo um ódio molhado nos olhos e
Nenhum desvio sequer entre os lábios de libélula.

Aquelas noites quase matutinas fizeram do meu corpo teu carma,
Miríades que recontei na falta de um afago teu que nunca senti.
Amor que veio ao mundo sem cueiros e
Sepultou o último grito de paz que rangeu nesse melindroso coração.

Jaisson
Maio 2008

Confissões de um mau namorador

2008-05-13T03:47:00.003-03:00

Quando cheguei a certa altura da vida,
Deixei de ser capacho das luxúrias do amor
Despi-me da alma piegas em mim contida
E virei um mau namorador.

Tudo que passa em meus olhos vira abstração
Novenas, buquês, até o beijo romântico de chuva molhado
Já não saio na sexta pra não ser maculado
Porque sábado é dia de ler Platão...

Ah donzela, é melhor de vez me esquecer,
Este poeta fatigante de tons obsoletos
E buscar um moço insosso pra te cobrir de prazer
E passar contigo o domingo lavando espetos...

Sei que não queres adentrar nos meus caminhos
Que só têm folhas, versos, epopéias, pergaminhos
Mas que pode fazer um homem sem sinônimo?
A não ser entender os fardos de ser anacrônico?

Deixa-me assim quietinho,
Porque se vieres não tereis culpa
Por te amar assim de vagarzinho...

E na aurora do dia depois de doar o tempo às parcas
Sairei em passo de passarinho,
Levando todas tuas lamúrias nos bolsos
E deixando-as em trilha pra marcar o caminho.

Jaisson
maio de 2008

“At na mas matanda”

2008-05-08T00:47:00.004-03:00

Numa caixinha de botões em que guardo minhas saudades
Achei um botãozinho de cor translúcida
Parecia um daqueles desfigurados vendidos em Santarém,
Que servem pra enfeitar a lapela,
Mas logo vi, não era botão, mas um choro que se cristalizou num gérmen
Um amor platônico que ficou assim, videlicet
Que me fazia sonhar a cada sinal dos badalos, ah!
Até eu acordar de susto e trocar os desejados beijos por alguma fórmula mágica...

Transitei pelo ventre desse sonho que me fez chorar
E que só existe ainda porque nunca virou realidade,
Pois os sonhos que descem a este mundo esmigalhado
Nunca duram mais do que o tempo
Necessário para que possamos engoli-los avidamente,
E Encontrarmos novos sonhos na madrugada seguinte.

Só posso dizer que não há como lamentar
Amo-te ó inércia capitular que me rema lentamente como um charrua
Há o que mais se possa pedir desse bom viver?
Mais e mais devaneios
De cores vibrantes, reais como minha própria loucura que os embala
Dez ou cem, quem se importará lá nos confins do meu calvário?
Anos embebidos de quimeras e utopias não deixarão, enfim, de contar no calendário dos pagãos sem poesia...

Jaisson
Maio 2008.

Amor do mundo de nós dois.

2008-05-02T02:33:00.000-03:00

Peça-me um beijo clara donzela,
E deixarei escapar os lamúrios de uma alma sentimental
As armas entre meus dedos podem esperar,
As baterias andejantes de clarins também.

Os barulhos que ouves são todas as coisas que faço
Tomar de assalto montes frágeis, arbustos insolentes
Certas paisagens que crês estar vendo são só sonhos dos quais esqueceste
E que cansaste de tanto sonhar.

São tantas pelejas irmão
Que nem contar vale
São dardos flamejantes cortando em fiapos nossas esperanças
São só guerras justas a ceifar mentes já compradas.

De que valerá usar tanta assiduidade?
Quantos gatilhos podem valer tanta acuidade?
Quem trocará pães rotos por suas metáforas prolixas irmão?
Quem vai saber que vales mais que o isqueiro que trazes no bolso?

Aqueles sujeitos desviados que cortam a terra
Mastigam pedras, bebem do riacho turvo e nunca dançam
Só cortam e cortam.
Não nos espantemos, estão lutando pela mátria!
E nós, onde estamos?

Mas não vale a pena contar quantos.
Para que saber?
Novas abstrações não poderão nunca fazer das rochas damascos.
Apenas mantenha o beijo senhorita. E esqueça onde estamos.
Por que alguém vai se importar?

Soneto da tristeza

2008-05-02T02:26:00.000-03:00

Quero beijar a dama em solilóquio
E jogar fora os amores e saudades
Que ainda povoam meus bolsos.
E declaram minha mágoa.

As águas em que durmo são sinceras
E soluçam o tempo devagarzinho
Levando aos poucos os retalhos
Com que costuro meu viver.

Pergunto ao meu vaso de begônias
Se ele sabe explicar como se renasce.
Calou-se como quem desdenha pergunta inocente de criança.

Escondi-me da luz que recobre os felizes do mundo
Mas o clarão quis me abençoar e clareou
Então sorri. E no bandolim, o choro cantou.

Jaisson
Dez 2007.

amor gauche

2008-05-02T01:01:00.000-03:00

Meu amor ama.
Mas ele não diz.
Quer invadir o amor dela, com chama, com fúria e com nós soluçados na garganta.
Mas sub-repticiamente.

Novos dias de um mesmo viver

2008-05-02T00:58:00.000-03:00

Ao final de tudo acabamos sempre chegando a conclusão de que não somos mais do que um emaranhado de memórias dispersas, de lembranças voláteis, seres sedentos por pequenas doses de nostalgia. O tempo é uma experiência, não um dado. E uma experiência que nos violenta. Nem sequer nos consulta ao determinar o fim de um beijo que ao nascer parecia eterno. E ainda nos deixa à deriva de sonhos e projetos e nos incentiva a criar milhares de futuros, ciente de nossa ingenuidade e incapacidade de vencê-lo. Ele é mesmo cruel, porque se alimenta de nossa incerteza perante o devir.
Ao fim de um ciclo cronológico, como o ano que os homens inventaram, ele se delicia, chega ao clímax de sua satisfação: as pessoas vivem um misto entre as memórias e as remembranças, as odes aos bons tempos, e as promessas de novos dias, mesmo que num mesmo viver.
Como eu gosto de conclusões interrogativas (como manda a etiqueta da boa dialética), finalizo: quão novos poderão ser todos esses sonhos e esperanças se todos eles nascem dos restos mortais das fragmentadas lembranças que constituem nosso sentido de existência? Dúvida para um próximo deleite literário. Por enquanto acho que ainda devemos provar o mundo, mexer em suas feridas, conhecer pessoas, sentir cheiros, chorar os rios de angústia que correm em nossos presentes e gostar. E isso é desejar um bom viver. Por que não?

Fermata

2008-04-23T01:22:00.000-03:00

Era uma vez um pontinho
Redondo que ele só
Um polilátero
Que vivia a lua a observar
Desarrumado, sentado nas pedrinhas de estrutura cristalina
Cantando umas cantigas de feira
Inventando umas modinhas
Pra animar seu flerte com aquela bela
Redonda e clara, toda cheia e sem moral...

Um belo dia sua amada inóspita
Resolveu virar sua face tão esférica
E minguou,
Virou uma grande canoa navegando parada no céu
E aproveitou para viver
E dar aos contrapontos do mundo a chance de parar
Para seguirem com seus próprios tormentos.

O pontinho, desiludido, vagou
Embalou-se dos acordes do próprio amargor,
Revirou-se de amor e decidiu que não podia mais esperar.
Abriu sua alma para a amada minguante
E com dez compassos de um chorinho balanceado,
Arrancou suspiros da maldita,
Ela caiu em seus braços e esparramou-se como um carinho de vó,
E dormiu sabendo-se verdadeiramente amada.

Ali todas as regras se revolveram num prólogo ingênuo,
As pautas se remexeram tensas, nada mais do (seu) tempo sabiam
A melodia ficaria pra sempre livre e inquestionável,
Ao sabor de ouvidos apaixonados
Que talvez nunca mais resolvessem tomar de volta,
O resto da canção que os tornou um só.

J.
Abril de 2008.

O Ser hodierno.

2008-04-20T01:09:00.001-03:00

Desvenda os nomes gravados neste muro José,
Porque cada um desenhou pequenos recortes dos teus dias
Cada rejeição e utopia,
Cada sensação, ah Sofia!
Fogo caudaloso que te cortou e costurou,
Com frágeis pavios de memória
Terra adentro, pedras desse sertão de outrora
Chão rachado sem jeito, sem alma e nem ilusão
Tudo isso, caro companheiro, é o que te fez homem
Pois só podes viver a reboque dessas migalhas de passado.

Teu chocalho rangeu, estremeceu o peito
Clamando pela incoerência que teu ego só queria fazer acalmar.
E os planos para o desencanto
Ficaram sempre à mercê desse eixo que parecia tão firme
Tão simétrico, exalando ares impávidos e espartanos
Por dezenas de lustros, impiedoso,
Sujeito nunca sujeito a nada.
Uno.

Mas que fazes hoje Aquiles?
Além de ser esse pífio punhado de migalhas e ferrugem
De cacos de si mesmo.
Só o que sobrou,
Do dia em que teu próprio reflexo no espelho
Traiu-te e trincou teu mundo e tua empáfia transcendental,
Deixando-te só um esboço
E mil cacos
Uns de sonhos, outros de desejos, alguns de fome,
Uns de amor, outros de dor, vida, morte e o nada, mas tudo esfarelado.

E agora José?
Irás mesmo querer outros dez mil anos pra tentar juntar tudo novamente?

J.
Abril 2008

Os poemas pertencem ao mundo

2008-04-20T00:24:00.001-03:00

Tu que te engraças com ares de quem tem o dom da palavra
Esnobas seus pares porque sabes rimar
Esqueceste do mais fundamental,
Que os poemas que tanto te enchem o ego
Não são teus, nunca foram e nunca se renderão aos teus caprichos
Porque poemas não têm donos, placas, números, ou coleiras
Eles são a única coisa realmente livre nesse mundo
Porque só pertencem ao mundo.

Cada palavra devidamente encaixada,
Cada refrão que se repete,
Não nascem em tua alma, nascem muito longe dela
Na imensidão da discórdia diária da existência
No calor intenso sob teus pés,
Na água densa que chove em tua janela,
Na indiferença de se saber humano.
De tudo isso é que nascem estes teus versos,
Eles nascem soltos e apenas por detalhe,
Mera coincidência,
Resolvem aportar em teus cadernos.

A poesia é caprichosa,
Ela pode te querer eternamente,
Mas pode também te usar como se fosse um capacho
Te fazer suar de deleite,
E te abandonar antes que tu acordes da noite de amor
Sub-repticiamente.

Mas não chores ou derrubes paredes por isso.
Apenas deixe que elas possam te ensinar
Dia após dia, lua após lua,
Que és tão eterno como um dente de leão no meio da tempestade,
Que passarás tão rápido que ninguém nem mesmo ouvirá dizer
De ti.
Porém se algum dia tiveres tido a chance de acolher a alguns versos,
Descanse em paz, porque eles sim serão eternos
Continuarão sempre sendo a grande essência do mundo
Todo o mundo,
E em todo mundo.
E terás sido eternizado pela ingênua vontade de poetizar.

J.
Abril de 2008.

Qualquer canto

2008-04-20T00:21:00.000-03:00

Tenho mil frases engatilhadas no fundo dos bolsos
Remexidas sim, carcomidas do tempo
Umas densas e robustas, outras enferrujadas
E algumas poucas ainda bem afiadas
Pra cortar meu próprio pescoço
No acaso de um incêndio da alma.

Todos estão dançando, e a seda leve do seu vestido
Espuma feito mar gelado
Congelando naquela porção de segundos
A dor que em muitos anos me fiz erguer,
Ferro a ferro, marcando nas costas
A sina de querer o que elas escondem atrás das pupilas.

Mas bobo eu danço, repico, suspiro
Trago a vida nas pontas dos pés, marcando bem o passo
Pra não esquecer que esse chão crasso
Está embaixo de mim, observando meu andar
Querendo controlar meus pontos-de-fuga
E me deixar menor que o verso que somente diz
Só.

Em qualquer canto acho paragem
Pra fazer ferver até o ar,
Cantos sujos e traiçoeiros,
Cantos leigos e bem aprumados
Longe daqueles olhos que parecem um dueto de harpas
Perto daquele coração que não bate, solfeja
Qualquer canto sei fazer,
Em qualquer canto sei viver.

J.
Mar 2008.